Corren palomas bajos nuestros pies,
astros a lo lejos escriben versos en la vía Láctea,
entre tanto,
hadas cantan sobre estrellas fugaces.
La azotea esta fría,
el piano adora la adrenalina de cada golpe,
el tic tac del reloj como pensamiento omnipotente,
los ladridos desenfrenados y desganados presionan.
La enfermedad de números espera por la mañana,
la influencia humana del desvalido empobrece el alma.
Luna se ha opacado sobre el papel en atardecer,
como golondrinas que actúan como cuervos tristes,
los sueños se han vuelto fragmentos de ironías lanzada al aire.
Cuencas se desbordan en la cruz,
extensas llanuras de cataclismos,
discos compacto de amores imaginarios,
el desierto se expande por todo el cuerpo,
mientras la falta de lluvia ha olvidado al corazón hundiendo el alma.
Estamentos del odio contenido bajo fotografías,
escondido en libros se encuentran todos los sueños recortados de revistas,
los malos bocetos de aquel que nace sin talentos,
todas esas canciones gastadas en intentarlo,
esas miles de miradas taciturnas desde las estrellas.
Un letárgico teatro de Odio se teje lentamente en mundos internos, forzado a actuar con gran amor superficialmente.
Ooooooooooooooooooooo muy poético metaforico y decadente, fasinante!!! quedo asi sin plabras con este poema :) teatro del odio todo lo llevamos en nuestras entrañas.
ResponderEliminarte felicito!!!
:)