Soledad para asesinar lo que queda de tiempo,
Obra perdida en el centro de la tierra,
Lesiones permanentes en nuestros cuerpos,
Enamorada esta la musa del silencio,
Demacrada y torturada por siglos,
Ansiamos de sobremanera escuchar el último réquiem,
De todos los que fueron los fracasos de nuestra vida, de todos los desamores que la musa ahogo en silencio.
Frió mientras te quemas por dentro,
Ríos de cristales rotos,
Intentos desesperados por dibujar la luna en el centro de la cabeza,
Oscila el péndulo entre positivo y negativo.
Vació post venta de nuestra libertad,
Aguarda la musa mientras vuelve a tocarle,
Ciencia desesperada en encontrar inicios de la ecuación perfecta,
Infancia olvidada en un truque por algunas monedas,
Observa como en cada esquina se alimentan de los sueños de los niños
Muerte a la carne frente a la musa,
Un dulce e incierto cuento,
Este es el averno que hay bajo que la tierra,
Reza por todos nosotros dios hipócrita,
Tengo miles de lágrimas que regalarte,
El invierno es perfecto cuando te quemas por dentro.

Qué profundo es lo que escribes. Es como una reflexión en prosa. Me encanta. Se agradece tu respuesta en mi facebook, aunque no son necesarias. Cuando comento no busco nada a cambio, sólo un mínimo de interés por lo que digo, pues las digo con la mejor intención. Sigue escribiendo, te dejo mis saludos.
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