Termino el teatro

Suena el acordeón y el teatro vuelve a empezar, las marionetas ya no son las mismas de antes, los hilos a pocos meses de jubilar. Cuentan, cuentan, cuentos que son más interesantes que sus propias vidas fuera del escenario.

El suelo este vació pero eso a ellas no le interesa, pues claro nunca han puesto los pies en la tierra, como las perfectas actrices que son, maquillaje un poco de rubor y la espectacular sonrisa con una dentadura perfecta.

Adorable, chiquita, baja un poquito el tonito, que esta escena suena mas grave, que esta escena suena mas triste, podrías dejar escapar uno de esos suspiros por los que vives a ratos, puedes lanzarte al olvido como la replica de una obra de tu propia vida, claro ja!, que difícil es leer entre líneas un guión que nunca a existido.
Aquí todos los juegos existen y todas las reglas de este están fuera del telón, pertenece en tu caja, querida, aquella a que por las noches le susurras al oído, que te cante y te cuente el pasado que las cicatrices de la sonrisa te han hecho olvidar, como una caja musical en la que baila la bailarina una hermosa pieza de ballet.

Suenan otras ves las campañas, y entre manos ensangrentadas ella grita con fuerza desde la multitud; es hora de comer, es hora de pararse, es hora de caminar, es hora de utopía, es hora de volver a actuar...

El telón baja, termina la obra, la multitud de aplausos a este tiempo solo son un montón de asientos vacíos, ella musita esta ves tímidamente y ya sin fuerzas, es hora de caerse, es hora de materialismos, es hora de no-ficción.

La mentira es que en este preciso minuto el tiempo se ha tenido y la hora solo es un estado mental, donde jugamos una y otra ves y disfrutamos dentro de la caja con tutu rosa y zapatitos de ballet.

La verdad es que la hora esta punzando el corazón hasta hacer vomitar cables y aserrín guardado con resto de polvo durante tanto tiempo, la verdad es que la hora de dormir por siempre me tiene un tanto choqueada, la vida a sido un gran teatro, un sueño utópico del que a tenido el morbo de sobrevivir.

Como final perfecto la única manera de no- ficción es la muerte.