La lluvia cae como música detrás de mí, musita tímida,
eres flor de terciopelo dentro,
sumisa mientras el mundo se marchita a nuestro alrededor,
dulces mañanas grises que reflejan nuestro interior,
esto es vivir fuera de nosotros a tiempo completo,
todo tan confuso y triste,
todo tan lejano a tiempo infinito.
No hay estrellas esta noche, no hay esperanzas,
el cielo no existe si dios esta muerto,
y la tierra en compás de cada gota es solo barro que espera por tocarte,
danza la lluvia destruyendo,
vamos a ver que nuestro reflejo se dibuja vació,
el espejo inerte personificándose nos esta torturando,
y todo se vuelve al negro y la noche cae como ninguna y como todas,
el arte del negro es que sabe igual a ojos cerrados.
Un complot de imágenes que se suicidan con el tiempo,
los sentidos juegan hasta hacer alucinar,
respira que la neblina inunda bajo la piel,
toca el dolor sin despedidas de todos los hombres,
besa la boca de la palabra muerta,
mira, que te observa buscando detalles que no existen,
oigo al verdugo crepitar ante la huida.
Es que hoy la lluvia cae como música detrás de mí,
ella musita tímida,
ella es la flor de terciopelo que tiñe la luna,
ella es para mi lo que nadie nunca fue,
la filosofía de todos los detalles perfectos,
la que acompaña, la que rige, la que domina,
la que esta allí para mi y para todos lo que no existen,
para aquellos que se esconden en el silencio y la soledad,
para aquellos que escapan de la vida una tarde otoño.
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